Amigo secreto

Dá palpite no casamento dos outros, na carreira dos outros e no time dos outros, mas empaca na própria fatura. O Messias lembra que até salvador tem boleto vencendo.

Virou coach, cobra pra salvar a sua vida e não salva a própria planta. O Messias entrega o único milagre que prometeu: vinho na taça.

Messias na garrafa. Dá pra brincar com Jesus, com Jair e com aquele amigo que promete salvação toda segunda-feira.

Ele se acha a salvação da mesa. O vinho só pede que ele deixe os outros falarem primeiro.

Salva o Brasil no grupo da família. A própria segunda-feira, nunca.

Dar um Messias de presente é apontar, com todo o carinho, o salvador da pátria da mesa.

Ninguém convida ele pra festa dar certo. Convida pra festa virar história.

Pro amigo cuja saideira, historicamente, nunca foi a última.

A culpa da noite é dele. O convite da próxima também.

O nome já avisa. O amigo, nunca.

Responsável pelo caos do grupo. Cargo vitalício, ninguém votou.

Todo mundo já sabe quem é o louco do grupo. Esse presente só oficializa o cargo.

É o único da família cujo áudio de três minutos todo mundo escuta até o fim.

Tem gente que você não convida. Você reserva.

Santa Carolina no rótulo, e de santa ela não tem quase nada.

Ela não vai abrir. Vai pra estante com o nome virado pra visita, igual diploma.

Um vinho com o nome dela entrega o jogo: você planejou parecer espontâneo.

Tem uma Carolina que você jura que é só amiga. O presente conta a verdade.

Ela troca todo presente que ganha. Esse, só se trocar de nome antes.

No seu celular tem Carolina, Carolina 2 e Carolina do RH. O rótulo resolve as três.

Pra Carolina, pra ex Carolina, ou pra quem vai chamar alguém de Carolina sem querer depois da segunda taça.

Pra ex que se chama Carolina, o brinde não reata nada. Só confessa que a história ainda te diverte.

Um presente que só falha se a aniversariante se chamar Fernanda.

Reservado, diz o rótulo. Quem conhece a Carolina sabe que é só o espumante.