Aniversário

Era só um jantar. Alguém entendeu Mucho Más.

Troca de obsessão toda semana. O padrão, pelo menos, é estável.

O rótulo diz Tara. Quem recebe vai achar que foi indireta. Foi.

Tara. Finalmente um presente que chama o assunto pelo nome.

Montou uma planilha pra provar que não era obsessão. O rótulo encerrou a defesa.

O presente é Tara. A fama, ele construiu sozinho.

Chegou na sua casa e já mexeu no ar-condicionado, na música e ainda alinhou os quadros tortos.

Ele não descansa. Fica olhando quem descansa.

Todo mundo sentou. Ele continuou em pé.

Dinamo. Transforma domingo à tarde em segunda de manhã.

O dono da casa acendeu o fogo. Ele tomou como pedido pra sair da frente.

Não foi chamado pra assar. Assumiu mesmo assim.

Perguntaram quem traz gelo. Ele respondeu com o ponto da carne.

Não faz churrasco. Fica atrás de quem faz dizendo como faria.

O presente oficial de quem pergunta o ponto da carne e ignora a resposta.

A decisão estava tomada. Aí alguém perguntou o ascendente.

Perguntou o signo antes do nome. O nome ficou pra manhã seguinte.

Meia garrafa. O dobro do drama.

Você entrou pra dizer não e saiu marcando a próxima.

Menos arriscado que uma DR, mais bonito que buquê de posto.

Chega dourado o bastante pra fazer 'foi mal' soar como 'planejei a noite inteira'.

O dourado vira story antes de virar brinde. O obrigado fica pra quando a bateria deixar.

Ninguém pergunta quanto custou. Perguntam que garrafa dourada é essa.

Some em quarenta minutos e reina na estante do lavabo pelos dois anos seguintes.