Pra levar no jantar

Um 'aliás' às onze da noite reabre mais processo arquivado que advogado em fim de mês.

Salva o Brasil no grupo da família. A própria segunda-feira, nunca.

Mais charmoso que mandar 'oi sumido', menos comprometedor que assumir que era isso.

Não faz milagre. Faz companhia pra quem chega de mãos vazias e opinião cheia.

Dar um Messias de presente é apontar, com todo o carinho, o salvador da pátria da mesa.

Dá palpite no casamento dos outros, na carreira dos outros e no time dos outros, mas empaca na própria fatura. O Messias lembra que até salvador tem boleto vencendo.

Ele se acha a salvação da mesa. O vinho só pede que ele deixe os outros falarem primeiro.

Messias na garrafa. Dá pra brincar com Jesus, com Jair e com aquele amigo que promete salvação toda segunda-feira.

Virou coach, cobra pra salvar a sua vida e não salva a própria planta. O Messias entrega o único milagre que prometeu: vinho na taça.

Resolve o país no grupo da família, invoca o Jair no meio da discussão e some na hora de dividir a conta. O Messias é o milagre que ainda paga o próprio boleto.

Toda segunda jura mudar o país, a dieta e o próprio horário, e some até a segunda seguinte. Manda o Messias: pelo menos ele cumpre o que promete pra hoje à noite.

Presentear é confessar que você topa ouvir mais uma. Ele topa contar dez.

Diz 'resumindo' e é ali que a história começa de verdade.

Você não deu um vinho estranho. Você deu o assunto do jantar inteiro.

O jeito mais fino de dizer que alguém se leva a sério demais.

Toalha xadrez vendida separadamente.

Coloca na mesa e o miojo passa por jantar italiano.

Único vinho que a pessoa esvazia, lava e guarda. O líquido era só a desculpa pra ficar com a garrafa.

Entregar um Aristocrático é confessar que você reparou na pose. E decidiu financiá-la.

Dois anos no barril pra ficar pronto. Ela não espera nem o áudio acabar.

Você entrou pra dizer não e saiu marcando a próxima.

O vinho conta a história da caçadora de trufa sozinho. Você só segura a taça e leva o crédito.

Dar esse vinho pra quem cozinha bem é admitir, sem rodeios, que você veio pelo jantar.

Doze meses amadurecendo. A lasanha dele não descansa nem cinco minutos.