Pra levar no jantar

Entrega o verão com antecedência e confessa, sem vergonha, que você planejou o clima.

A única francesa que chega gelada e não corrige a pronúncia de ninguém.

Meia garrafa. O dobro do drama.

Sete por cento de álcool. A tia toma 'só pra brindar' e brinda três vezes.

A cachorra do rótulo caçava trufa pra viver. Mais faro comprovado que metade do LinkedIn.

Leda caçava trufa no Piemonte. Boa parte da mesa caça, no máximo, um ângulo decente pro story.

O rótulo é uma cachorra que caçava trufa. Tinha profissão antes do seu cunhado.

Quatro uvas numa garrafa. O único churrasco dele em que todo mundo apareceu.

Alguém vai girar a taça, fechar os olhos e jurar que sente a trufa. Não sente nada. Mas com essa garrafa na mão, ninguém na mesa tem coragem de desmentir.

O rótulo vem de uma caçadora de trufas de quatro patas. Ou seja: mais pedigree que muito date de aplicativo.

A Bosio batizou uma linha inteira com o nome da própria cachorra. Tem herdeiro que recebe menos homenagem.

O vinho conta a história da caçadora de trufa sozinho. Você só segura a taça e leva o crédito.

Doze meses amadurecendo. A lasanha dele não descansa nem cinco minutos.

Ninguém sabe pronunciar Nebbiolo. Quem 'entende' só erra com mais confiança.

Dois anos no barril pra ficar pronto. Ela não espera nem o áudio acabar.

Dar esse vinho pra quem cozinha bem é admitir, sem rodeios, que você veio pelo jantar.

Você entrou pra dizer não e saiu marcando a próxima.

Toalha xadrez vendida separadamente.

Coloca na mesa e o miojo passa por jantar italiano.

Único vinho que a pessoa esvazia, lava e guarda. O líquido era só a desculpa pra ficar com a garrafa.

O jeito mais fino de dizer que alguém se leva a sério demais.

Entregar um Aristocrático é confessar que você reparou na pose. E decidiu financiá-la.

Diz 'resumindo' e é ali que a história começa de verdade.

Presentear é confessar que você topa ouvir mais uma. Ele topa contar dez.